Другу
Поэзия темна.
И.Бунин
Эта
истина слишком стара,
С ней давно примириться пора:
Человек никогда не прощает
Причиненного кем-то добра,
Потому что добро унижает.
В
мире зло велико и добро велико,
Зло, как это ни странно,
прощают
довольно легко,
Без усилий и даже заране, -
В этом люди вполне христиане.
Я
тебе подарил только звук,
Только собственный звук, не заемный,
Только сущность поэзии темной,
И за это, любезный мой друг,
На меня ты обрушился вдруг
С двух, в игре тренированных, рук -
В отработанной стойке погромной.
Так
случилось, дружок. Не беда...
Я прощаю тебя навсегда.
Ты меня не простишь никогда.
***
Я в детство поглядел...
У игрока
Холодная,
Холеная
Рука.
Под ватою
Покатое
Плечо
И сердце, бьющееся горячо.
Извозчик получает серебром,
Распахивает двери ипподром.
И я
живу –
Страстей веселых раб.
Изучен покер, преферанс и фрапп,
И за последним лихачом столицы,
От ипподрома за одну версту,
Последний снег отчаянно клубится
И удесятиряет быстроту.
Отец ворчал, что отпрыск не при деле.
Зато колода в лоск навощена.
И папироски в пепельницах
тлелиЗадумчивым огнем...
Как вдруг – война.
