|
ЕВГЕНИЯ БОСИНА
“И ЖИЗНЬ, И СМЕРТЬ НА КОНЧИКЕ ПЕРА…”
*
* *
А мы никуда не исчезли,
Не сгинули и не пропали:
Ненадолго с поезда слезли –
На целую вечность отстали.
Застряли на станции сонной
В пустынном краю без названья
И дремлем под грохот вагонный
В зелёной тоске ожиданья.
Мы дети счастливой планеты,
Несчастные, злые подранки,
Раскиданы кем-то по свету –
По станциям и полустанкам.
Но если мы можем, как прежде,
Заплакать от голоса скрипки,
Забытые вспомнить надежды
И новые сделать ошибки,
Дождавшись заветного часа,
Пролиться, как ливень, стихами,
То, стало быть, счастья запасы
Ещё не истрачены нами!
Недаром на старом вокзале
Холодною полночью звёздной
Сердца и колёса стучали:
«Не поздно, не поздно, не поздно!»
*
* *
Дом жил отдельной от меня,
Таинственной и странной жизнью:
Скрипел, как будто бы браня,
А то молчал, но с укоризной,
Шуршал, вздыхал, ворчал и пел,
И кто-то лёгкими ногами
То вверх по лестнице летел,
То мерял комнату шагами,
То еле слышный шепоток
Журчал в углу - не в том, так в этом,
То падал кружевной платок
С плеч неизвестной на портрете,
Стонали, лишь сгущалась мгла,
Резные двери цвета вишни.
Я понимала, что была
Ненужной здесь. И даже лишней,
Рояль невидимый звучал,
Но дело шло не дальше гаммы,
И быстро близился финал
Чужой и непонятной драмы,
Тревожно тикали часы.
Забыв о звании настенных,
Вплетали хриплые басы
В хор неприкаянных Вселенных.
И было в доме не до сна,
И всё нуждалось в объясненьи...
Ах, да, конечно же, весна -
Разлад и смута. Наважденье.
* * *
Как маленькие брошенные дети
В пустом и ветхом брошенном дому,
Живут ещё стихи на белом свете,
Ненужные нигде и никому.
Меж тем – живут.
А чем живут? – Бог знает.
Нелепые, как в стужу мотыльки.
Вот-вот погибнут – и не погибают,
Неласковому веку вопреки.
А век – он полон боли до предела,
Он глух от криков, скрежета, звонков,
А век – он что?
Ему-то что за дело
До крохотных озябших мотыльков,
Летающих в февральской круговерти
И бьющихся в закрытое окно?
Он не заметит крохотной их смерти,
Он и к большой привык уже давно,
Давно приучен к пушкам и ракетам,
К боям и бойням, к выстрелам в упор,
Но этой смертью, тихой, незаметной,
Он сам себе подпишет приговор.
И я кричу – гортанью, сердцем, кожей:
- Спасите нас, и грешных, и святых!
О, мотылёк, держи, покуда сможешь,
Наш грустный мир на крылышках своих!
_______________________________________________________________________
Евгения
Босина
родилась в 1956 году в Киеве. В 1980 году окончила
филфак Киевского госуниверситета (русский
язык и литература).
В 1990 году вместе с семьёй
репатриировалась в Израиль. Сейчас живет недалеко от Хайфы
в небольшом городке Нагария, преподаёт русский язык. Лауреат
израильского конкурса поэзии «Возьмёмся за руки, друзья», а
также – Международного Пушкинского конкурса (США, 2004,
2005, 2007 гг.). Победитель Открытого поэтического турнира
в Штутгарте (Германия, 2004 г.)
В 2005 году в свет вышел первый сборник стихов Евгении
Босиной «Снегопад в Галилее». В 2006 году была принята
в Союз писателей Израиля.
Главная
О журнале
К нашим авторам
Подписка
Архив
Ваше мнение
Контакты |
